В этой жизни есть несколько занятий, которые я категорически не одобряю. Более того, считаю их недопустимыми. Например, сжигание книг. Любых. Потому что слишком хорошо знаю, что с этого может начаться (вспомним Германию в первой половине прошлого века). И также хорошо представляю, чем все это может закончиться (спасибо Рэю Брэдбери за "451 градус по Фаренгейту"). И пока (и надеюсь, что это так и останется) я знаю только одно исключение, на которое я готов пойти, причем не раздумывая. Я имею в виду произведения господина Мамлеева. И ведь ЭТО считается классикой! Аж целое течение выделяют на основе этой псевдолитературы: метафизический реализм. Ученики есть, последователи, хотя кто их знает и кто их читал… Ничего более омерзительного за свою литературную жизнь я не встречал и надеюсь, что и не встречу. Ощущение полного, всепоглощающего психического нездоровья автора, причем активно мне навязываемого в качестве некой новой нормы, не отпускало меня с первой до последней страницы…
Спрашивается: при чем здесь Елизаров?
