Михаил Дудин: стихи во Всемирный день поэзии

21 марта отмечается Всемирный День поэзии. Целью учреждения праздника было возрождение стихотворной культуры, приобщение к творческой деятельности и развитие поэзии в целом, создание в средствах массовой информации позитивного образа поэзии как подлинно современного искусства, открытого людям. Поэзия – это идеальный и утонченный способ выражения собственных мыслей, чувств и мнений.

Всемирный день поэзии является также своеобразным приглашением поразмыслить над силой языка и развитием творческих возможностей каждого человека.

Наверное, в жизни каждого человека была встреча с прекрасной Поэзией, были удивительные строки, поразившие силой и красотой созданных образов, точным и ясным изложением мысли. 

Случилась встреча с Поэзией и у Михаила Дудина. Вот как он описывает эту встречу в предисловии к своему сборнику «Окно»: «… первое прочитанное слово – чудо живой одушевленности собранных воедино знаков. А потом уже… пришла щедрая, как июньский ливень, поэзия русского языка, пришли Пушкин и Тютчев, Гоголь, Некрасов, Лермонтов и Никитин, и через Жуковского - Гомер и Гете, «Шильонский узник» Байрона, терпкая сладость индийского эпоса и слезы Ярославны из «Слова о полку Игореве». И мир расцвел и запел передо мной». И Поэзия стала для него не просто профессией – судьбой. Об этом стихи М. А. Дудина:

* * *

И на стихи есть тоже мода.

И у стихов – свои дела.

Сама любовь, сама природа

Меня в поэзию вела.

Я на привалах быль и небыль

Струей холодной запивал,

Я никогда, сознаюсь, не был

В разряде первых запевал.

Но зависть душу не глодала

Мою – ни разу на веку.

Мне время тоже диктовало

Свою судьбу, свою строку.

Оно свои дарило песни

И после боя свой привал,

И говорило мне: «Воскресни»,

когда я глаз не поднимал.

Спешу, отчаиваясь снова,

Пока перо поет в руке,

своей души оставить слово

В певучем русском языке.

Из стихотворной повести «Вчера была война»:

Стареют ясные слова

От комнатного климата.

А я люблю, когда трава

Дождем весенним вымыта.

А я люблю хрустящий наст,

Когда он лыжей взрежется,

Когда всего тебя обдаст

Невыдуманной свежестью.

А я люблю, как милых рук,

Ветров прикосновение,

Когда войдет тоска разлук

Огнем в стихотворение.

А я люблю, когда пути

Курятся в снежной замятии.

А я один люблю брести

По темным тропам памяти

За тем, что выдумать не мог,

О чем душа не грезила.

И если есть на свете бог,

Так это ты – Поэзия.